青蓝格格，内蒙古人。中国作家协会会员。全国公安诗歌诗词学会理事。作品散见《人民文学》《诗刊》《诗潮》《诗林》《星星》《青年文学》《人民公安报》《草原》等多种报纸刊物及年度选本。曾参加诗刊社第二十七届青春诗会，曾就读鲁迅文学院作家班，曾参加人民文学第五届新浪潮诗会。著有诗集《如果是琥珀》、《石头里的教堂》、《预审笔记》等。
当我老了
当我老了
我会向这个世界深深地鞠上一躬
我要感谢它
接纳了我的古稀之年与
耄耋之年
它没有让我少年早亡，或留下
云终之伤
–
当我老了
我绝不会再去留意那些
纷飞的雪花是多么
得意洋洋
我要借用空中漂浮的翅膀为它们
创建一座
天堂
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当我老了
我也绝不会成为一个
凶恶的人
我会用我衰老的躯体
继续守候着用宽恕做好的护身符——
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当我老了
我宁可一直佩戴青面獠牙的面具
也绝不去揭露
镜子的
骗局
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当我老了
我需要，一种危险救赎一种安宁……
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当我老了
我还会，越来越迷恋一个男人——
他年轻的时候是我的爱人
老了的时候是我的
父亲
–
而我甘愿，在我老了的时候，成为他的
一朵花儿，名字只叫
白玉兰
–
–
古时候
古时候，我的脸像某一位写诗的女子的脸。
现在，我的脸像她的另一张脸。
我不知道她是谁！
我只知道，古时候，她的眉毛弯弯，
仿佛一位侠客涌起的江湖。
我迷恋没有被腐蚀过的古时候，
犹如花朵迷恋被爱情打开的幸福的花园。
古时候，如果我写诗，完全有可能
偶遇一位喜欢舞文弄墨的皇帝。
那么，我就有可能成为他的爱妃。
每一日端坐于小轩窗前，或许还可以松鹤延年。
古时候，我可以用我虚无的肉体，
去养育诗歌的梅兰竹菊。
然后，再用诗歌的梅兰竹菊拯救我自己。
唯有这样，我才能变得完美……
呵，我的眉毛，弯弯——
如果我，真能追随一位侠客回到现代，我们依然还要
仗剑天涯——
–
–
磨刀帖
父亲七十一岁了
他总是选择在阳光明媚的午后
为他的女儿们磨刀
这是证明他爱她们的一种
最锋利的方式
父亲不爱笑
父亲爱穿白色的衣服
父亲年轻的时候比我高，现在比我矮
父亲是我见过的最干净的男人
若我疼痛
我只允许父亲一个人
抚摸我的脸颊
（事实上，我从未向父亲
倾诉过我所承受的
疼痛。）
父亲磨刀的声音很小
但他带给我的安宁如此巨大
此刻，我一边炖肉
一边看着父亲为我磨刀
我很小的时候
父亲就是这样，他一边炖肉
一边磨刀……
他磨着磨着我就长大了，他磨着磨着
就将我磨成了一柄
锋利的刀
但我流过多少血，父亲不知道
但我多么腐朽，父亲不知道
就像我并不了解我的父亲，就像我的父亲并不了解
他磨过的
每一柄
刀
–
–
此生
此生，只有一个男人让我怀孕
我还记得发现自己怀孕时
我悦耳的尖叫声……
那尖叫声啊，就像泉水叮咚
那尖叫声，禁不起衰老，就像我迷人的眼睛
–
此生，我只有一个孩子
我一直铭记她，呱呱坠地时刺耳的哭声
那一刻，我幻想
终于有什么熟透了……仿佛
之前，除了我一个人，从未有另一个人诞生
–
此生，我用节制的觉醒崩溃过
此生，我将苍苍碧色深深掩埋在草莽之中
–
此生，我也有良田
但我从未理会它是郁郁葱葱还是寸草不生
–
此生，我深知但我
始终未知的此生啊
我挥霍了你，你却从未将我当成忘恩负义之人
–
此生哦此生，就让我再次成为
你的孩子吧……
当我想长眠的时候，你要记得轻轻将我唤醒……
–
–
如果哀伤也是一团火
如果哀伤也是一团火，
那么只有哀伤才能将它扑灭。
我看见哀伤了，它像
月亮的遗体，闯入
我，亲爱的生活。它叫我
亲爱的，放肆地叫、呢喃地叫，
仿佛我，蓝眼睛的情人，
蹂躏着我。它的
到来，总是这样，灼热。
它命令我，不要睡着，要醒着；
它祈求我，爱它时要如
一团火。有时，它也不看
我——哪怕，一瞥。
它佯装庄严，掩饰放浪；
它在花开之时，等待花落。
如果它将我与不朽
连结在一起，它就错了。
我就是一团火，
谁将我点燃，谁就得将我——
扑灭。
–
–
羞耻记
这些年我一直忙于羞耻。
我穿着
羞耻的外衣，系着
羞耻的纽扣。
在观看两个人为我决斗之时，
我甚至打开羞耻的相机
将之记录。
我是一个令人感觉羞耻的人。
在一个应该筑巢的地方我
修了一座坟墓。我如一个苦难的
女王，甩着类似哲学家的
长发，向自己施暴……
在这个过程，我经常将自己的
心，
焚毁。
并收起之前对命运发起的
汪洋般的祷告。
–
我的躯体与羞耻本身
一模一样。
我忙于羞耻，就是忙于拯救自己的
躯体。
–
有时候我也像夜莺一样放开歌喉。
有时候我也会遇到泥土上
小伞一样的
蘑菇……
有时候我也暗下决心：
如果再让我看到它们，我就
恶狠狠地将它们吞下。无论有毒还是
无毒。
–
——就像吞下我自己的那颗
羞耻之心……
–
–
秋风别记
这一夜，我咽下了许多药
为了配合这妩媚的秋风
为了我能将它大刀阔斧的声音听得
更清楚一些
在我心里，它的声音就是
大刀阔斧的
犹如清朝或清朝以前
领导农民起义的那个人所发出的声音
有些声音注定于历史中弥漫
有的声音却注定写在孤枕边
仿佛一片浪漫主义的浮云，成为一颗心的玩偶
有些声音并不是你能听到的
有些声音如泡沫
它只是把你吹疼了……
